Viva a Democracia!

Intimidade e sim, ovos mexidos

Temos medo. O sexo, mais conhecido nestas páginas como "ovos mexidos" (ver "post" com o mesmo título) é bom. Afirmação pouco polémica. Tão pouco que a sabedoria "hollywoodesca" já a sintetizou: "Sexo é como pizza: mesmo quando é mau, é bom".

Então não é de sexo que temos medo. Ok, concedo que até haja quem tenha medo de sexo, mas isso é uma questão dos que ainda não o começaram e dos que estão com medo que acabe. Coisas do tempo. Daquele que temos e do que ainda nos resta, dependendo da perspectiva.

Mas no meio, entre os inícios e os finalmentes, há os entretantos, os dos ovos mexidos. E é aí que entra o outro medo, o egoísta: medo da intimidade.

O segredo do bom sexo (dizem, que eu não percebo nada disso) é o esquecimento, a anulação da consciência. Esquecermo-nos de quem somos perante outra pessoa; esquecer o pudor, a inadequação. E aí as hormonas ajudam.

O problema é quando passa a "magia" química: nús, umas vezes em cama alheia, outras com alguém que, vendo bem, é praticamente um estranho, estamos paradoxalmente sós.

Lembro-me da história de um amigo que percebeu a real dimensão do erro quando depois de uma noite tórrida, a parceira de idílio erótico o convidou para o seu duche. O problema foi que ele estava urinando e a moça entra casa de banho adentro, sem respeito por aquele momento...íntimo.

Pois é: intimidade. É esse o cerne do problema. É que, nestes dias de propaganda generalizada, de corpos perfeitos enlaçados, o sexo não é, não pode ser, a medida da intimidade.

A intimidade faz-se na partilha de coisas simples mas secretas. É deixar entrar outrém no pequeno e secreto espaço em que nos habituámos a viver. E não é fácil. Para muitos de nós, o proverbial armário onde guardamos os "esqueletos", ou a partilha de uma casa de banho, não é tarefa simples. E é aí, nesse tão menosprezado campo de batalha que se ganham ou perdem relações.

Formulado de maneira sintética: "Posso ir contigo para a cama mas, por favor, não me vejas mijar."

Amén

Silêncio de ouro

Parado para obras. Deixei passar as eleições presidenciais norte-americanas, os desvarios governativos do túnel do Rossio, da anunciada taxa para a entrada de automóveis em Lisboa, até do real peso da (alegada) redução das taxas do IRS.

Tudo porque estou em obras.

Quando as coisas mudam bruscamente e o meu mundo parece virado de pernas para o ar (ou finalmente deixa de estar), então mais vale parar para pensar. A palavra pode, de facto, ser de prata. Mas, amigos, em "certas e determinadas situações"...o silêncio é mesmo de ouro.

Fidel de bolso

Em resposta ao amigo que se insurge contra a minha caracterização da Madeira:

O estilo, em política, é indissociável da sua práxis. E se o estilo de Alberto João é "latino-americano", caro amigo, por sua vez reconhecerá que a política betoneira da "obra feita", tão ao gosto da era cavaquista, não faz mais que esconder as profundíssimas assimetrias de uma ilha dividida entre o Funchal turístico e a "paisagem".

Meu caro, numa coisa eu lhe concedo razão: as falhas da Madeira não serão assim tão diferentes daquelas que todos os dias assinalamos no resto do nosso país, o problema é que a sua insularidade acentua esses problemas. O resto é problema dessa mesma insularidade especial, estimulada por um governo trauliteiro, caricatura de fontismo e cavaquismo. Um regime que parece querer ter pouco de democrático na sua obsessão em dificultar o trabalho dos "patetas da comunicação social do continente".

Quanto ao facto de não terem sido detectadas ou denunciadas fraudes eleitorais, devo dizer que a manipulação de um boletim de voto não é a única forma de viciar umas eleições. Se o meu amigo, como tudo indica, é madeirense, saberá melhor do que eu o que é o caciquismo, já para não falar na demagogia populista e caceteira.

Entretanto, das conversas que tive com alguns madeiren ses sobre o assunto, é voz corrente e crença comum que existe de facto "algo estranho" nas recorrentes reeleições de Alberto João Jardim. Conversas não passam disso mesmo e à falta de provas não lhes posso atribuir grande importância, mas que não deixam de ser sintomáticas.

Em suma, caro amigo, sei que estamos em posições inconciliáveis. Concedo que talvez o povo da Madeira não tenha grandes alternativas ao "Fidel de bolso" Jardim, mas a escolha de um homem que promove o culto da personalidade, do "regionalismo" quase racista (e nesse campeonato também temos o Pinto da Costa) e que capitaliza votos a partir da ignorância de um povo dividido por profundas fracturas soció-económicas, não o dignifica em nada.

E mais uma coisa quanto à obra feita: Tem qualquer coisa de edipiano o "lobbying" feito pelo "presidente da Madeira" (conforme dizia esta semana uma responsável do PSD num lapso inconsciente muito interessante), para conseguir boas fatias do OE e depois apelidar a esmagadora maioria dos portugueses, os que vivem no continente paterno e lhe pagam "a obra feita" com os seus impostos, de cubanos. Mas para um Fidel de bolso o que mais poderíamos esperar?

Ilhas

Escrevo estas linhas sentado numa cadeira metálica de um cibercafé do Funchal. O facto de estar numa ilha fez-me reflectir sobre essa condição especial que é a de ilhéu.

Deve ser interessante viver neste pedaço de terra que é português na denominação, europeu na população e latino-americano no regime, sim porque apesar de o tio Alberto nos chamar a todos "cubanos", é ele que tem as tendências "fidelcastrinianas".

Mas fui mais longe. Não sei porquê , ocorreu-me, de forma óbvia e pungente, a doída voz de Paul Simon e o dedilhar da guitarra no tema "I am an Island". Afinal, não o somos todos?

Não somos todos nós ilhéus de nós mesmos? massas de gente cercadas de vazios por todos os lados?

Haverá alguns de entre vós que acorrerão a desmentir-me. Rejeitarão esta tese "fruto dos teus habituados estados depressivos", dirão, arengando com a felicidade que lhes é emprestada por momentos, cientes que ninguém a retirará.

Outros, momentaneamente vencidos pela vida, dirão sem perceberem a mensagem, que sim, que temem que tenho razão, que "tudo é uma merda" e todos os dias assistem impotentes ao desmoronar das ilusões telenovelescas que lhes aqueceram os pés ao longo de anos de novelas da Globo.

"I am a rock, I am an island, and a rock feels no pain, and an island never cries", diz o Paul. Não sei a resposta, apenas tenho perguntas, muitas. É que há algo que nos separa desta ilha e de todas as outras, as geológicas: sentimos dor, choramos, e tocamos. E para além dessas noções quebradiças de felicidade e infelicidade, também somos, nem que seja por momentos, arquipélagos, penínsulas e até, nem que seja por um segundo, enormes continentes de esperança.

Misantropo

Misantropo. Para quem não se lembra ou não passou por isso (Sim, que eu não estou a ficar mais novo), esta era uma das palavras que pintalgava a PGA (Prova Geral de Acesso), prova polémica que mandou abaixo ministros da Educação e deu mais uma das muitas facadas no governo de Cavaco.

Tudo isto irrompeu pela minha memória dentro quando vi a carga policial aos estudantes de Coimbra que tentavam invadir (pacificamente, sublinhe-se) o Senado académico. A causa das queixas, desta vez, mais uma vez, são as propinas mas poderia ser outra coisa qualquer, quem sabe, até a PGA.

Quanto a essa prova, devo dizer que até gostava daquilo: não tinha de se estudar e podia-se colocar em acção todo o manancial de conhecimentos que o puto já tinha acumulado aos 17 anos.

Mas era o princípio da coisa, que me parecia algo fascista, que me levou à rua a protestar.

Todavia, nem nos piores tempos da Ferreira Leite e do Grilo na Educação e do Cavaco no governo, vi algo semelhante áquilo que se passou em Coimbra: é o (des)governo Santana em todo o seu esplendor.

Entretanto, e ainda na mesma linha, gostei muito de ver Morais Sarmento assumir a vocação ditatorial deste (des)governo quando em pleno Parlamento advogou que o (des)governo deveria controlar a programação da televisão pública porque "não são os administradores ou os jornalistas a responder perante os eleitores".

Fantástico.

Já agora, porque não colocar o povo a governar directamente? Venha a anarquia e pronto. Sim, porque pela mesma lógica do senhor ministro, não são eles a sentir na pele os efeitos da sua desastrada governação?

Enfim, como se dizia em 92: Cambada de Misantropos

O Mundo ao contrário

Confesso que nem sou um fã por aí além de Xutos&Pontapés, mas mesmo assim peço-lhes emprestado o título. O mundo está mesmo ao contrário. Cheguei agora de uma reportagem aos Algarves e pelo caminho vinha a ouvir uma notícia que dava conta do interesse de alguns países voltarem a apostar na energia nuclear.

Quer dizer, numa altura em que o petróleo atinge preços brutais e em que se deveria, finalmente, começar a reconverter a indústria e a produção de energia para as fontes ecológicas renováveis, eis que querem voltar ao urânio. Boa, boa, os terroristas agradecem, pois onde é que iam buscar material para bombas? Quanto mais urânio enriquecido houver à solta em países como a China, Coreia(s), Japão e África do Sul, mais fácil é apanhar algum e enfiá-lo na baixa de Nova Iorque, ou Washington ou Londres ou onde lhes apeteça.

Isto para não falar nas questões mais óbvias como as ambientais. Remember Chernobyl? As crianças com malformações e as famílias dos mortos de cancro e leucemia ou os doentes que ainda hoje padecem, lembram-se de certeza.

Um mundo ao contrário é também aquele em que as mães esuartejam crianças no Algarve, em que se morre ou é condenado a morrer no Sudão por não se pertencer à etnia "correcta", ou em que um primeiro-ministro não eleito governa um país que pretensamente integrou o clube das democracias há 30 anos.

Mas o mundo esteve sempre ao contrário. Só assim faz sentido que cá estejamos: para o endireitar, ou morrer tentando. Entretanto, ouvimos Xutos e concordamos.

Desculpa Jorge

Quero pedir desculpa. Correndo o risco de emular o velhinho "Perdoa-me", venho aqui oferecer um ramo de flores ao nosso presidente da República, Jorge Sampaio. Sim, porque os homens podem receber flores.

Jorge, quando deixaste que Santana e Cia. ocupassem os assentos do poder, chamei-te nomes; disse que eras um traidor, um vendido, um cobarde. Subestimei-te. Pensei mal de ti e hoje penitencio-me.

Afinal tu, querido Jorge, sabias mais e viste mais longe que nós. Deste-lhes a corda e deixaste-os enforcarem-se. Temos este governo gerido na Kapital há menos de três meses e parecem três séculos. Este governo que consegue fazer de Cavaco Silva um democrata de Guterres um exemplo de competência. Este governo que cala um seu congénere partidário de forma tão suja e desastrada. Este governo que lida com a questão do aborto com luvas de boxe, este governo que faz a gestão de Manuela Ferreira Leite parecer socialmente empenhada.

Do ponto de vista humano e político já fizeram pior do que calar o professor, mas a nível de imagem e relações públicas, amigos...esqueçam

Enfim, mais uma vez, obrigado Jorge. És o maior!

O melhor e o pior

Cheguei há pouco tempo de Atenas, palco de sonho e pesadelo para aquele que foi, talvez, o pior e o melhor serviço da minha vida.

Para a história, este evento vai ficar como os XII Jogos Paralímpicos. Para mim, todavia, será bem mais que isso, foi um abrir de olhos.

Dificilmente esquecerei a incompetência dos voluntários que supostamente deveriam ajudar o público e os jornalistas. A sua obtusa teimosia em cumprir ordens até ao paroxismo insensato e ilógico serve como uma lição do que acontece a quem segue ordens e impõe regras sem a clarividência para as contornar que é como quem diz, afinal, sem capacidade para as fazer exercer de maneira inteligente.

Dificilmente esquecerei a colossal indigestão de 10 dias consecutivos a almoçar cachorros quentes e Coca-Cola.

Dificilmente esquecerei as caminhadas quilométricas entre piscina e estádio, agincanadas pelas muitas barreiras de metal que nunca nos deixavam esquecer que foram os gregos os inventores do labirinto.

Dificilmente esquecerei o cansaço pelo abuso de trabalho e as quatro ou cinco horas mal dormidas por noite.

Dificilmente esquecerei o choque inicial de ver pessoas sem braços, sem pernas, sem olhos, competirem e superarem. A si, aos outros, ao mundo, e à minha pena.

Dificilmente esquecerei o aperto na garganta ao ver João Martins debater-se nervosamente na sua pprimeira prova paralímpica, quase que afogando-se em nervos e água.

Dificilmente também esquecerei o outro aperto e a lágrima que não me dei ao trabalho de evitar quando ele ganhou a primeira medalha. Nem tão pouco esquecerei a leve calma que me invadiu quando desci à zona mista para o cumprimentar.

Dificilmente esquecerei os doces olhos de Susana Barroso e a revolta por ter aquele sorriso belo e triste cada vez mais ligado a uma cadeira de rodas.

Dificilmente esquecerei a força, a alegria e o respeito de Carlos Lopes, um atleta invisual primo do célebre maratonista mas muito mais campeão, pela vida, e pela personalidade e desportivismo.

Impossível será esquecer a paixão com que eu e os meus colegas da Comunicação Social nos entregámos a este evento e aos atletas, técnicos, dirigentes e outros protagonistas.

A todos eles levanto uma "Mythos" dourada, amarga e gelada. Um grande bem haja. Em Atenas fomos todos campeões.

Antecâmara

Amigos, não ando a escrever nada por duas singelas razões: falta de tempo e falta de clarividência. A bola de cristal pouco transparento que carrego em cima dos ombros anda um pouco confusa. Muita coisa ao mesmo tempo entope o disco rígido. É a antecâmara da confusão. Daqui a dois dias estou novemante de partida. São duas semanas para arejar o sotão.

Vou ter saudades.

Mudanças

Finalmente, uma pausa. Não, não vou comer um daqueles chocolates, descansem.

Conforme se percebe pelas mal esgalhadas linhas que espreitam por baixo deste post, fiz trinta anos aqui há dias. Desde aí, as coisas têm mudado a um ritmo avassalador. Estou a braços com a missão portuguesa aos paralímpicos para o jornal e para a revista DEZ. Um "dois em um" que ao invés de me deixar o cabelo suave e brilhante tem-me dado cabo da vida. Trabalho, trabalho, trabalho.

Entretanto, e porque o sonho pula mesmo e avança, já me entregaram uma resma de chaves, sendo que uma delas abre as portas para a minha casa nova e as portas para uma vida nova também.

Uma certa amiga minha admitiu que tinha algum receio que depois de estar instalado iria abrir os olhos e "ainda sentir tristeza". Na verdade, ainda nem consigo definir seja o que for; as emoções são tantas que ainda nem as consegui digerir. Mas mesmo assim, de quando em quando, de entre a torrente um ou outro salmão salta por entre a água espumosa desta cascata de emoções. Quando virei a chave na porta pela primeira vez, quando entrei na minha cama, quando fechei os olhos no silêncio branco do meu sofá.

Tanta coisa está a mudar. Esperemos que eu também seja arrastado na corrente. É isso que espero há muito tempo.

Dobrar o cabo

Amanhã completo trinta translacções a bordo da nave Terra. O tempo tem variadíssimas dimensões, tantas quantas as percepções dos milhões de seres que dele têm alguma consciência.
Eu sou mais um. E para mim foi rápido.

Trinta anos. Bolas, é esmagador. Três décadas de amor, desgosto, algum ódio, alguma paixão, alguns medos, algumas alegrias, algumas amizades, algumas desilusões, alguma poesia, alguma aventura, muitas surpresas. Sempre.

Quando dobro este cabo, sinto que na outra costa, a que, quer queira quer não, deixo para trás, fica muita gente. Alguns queridos companheiros que ficaram na praia, uns que chegaram ao seu porto, outros que nem por isso. Um pouco de mim ficou com todos eles. Mas, mais importante, um pouco deles segue comigo nesta viagem. Para a outra costa, para o outro lado da lua, o lado iluminado.

Navego sem carta, confiando somente na orientação dos astros que são também os companheiros de viagem. Uns mais brilhantes que os outros, mas todos com o seu lugar no novo céu que agora despe a película nebulosa da madrugada.

Está uma manhã soalheira. Abro as portas e janelas do peito ao ar salgado. Já se vê a terra nova.

Abortem este governo

Hoje é um dia especial para mim, um dia de luto e reflexão. Como tal, nem sequer vinha aqui escrever nada. Mas (e há sempre um "mas"), a indignação e o nojo obrigam-me a vir aqui vomitar um protesto contra a corja de nazis incompetentes que temos a governar-nos.

Estes senhores proibiram a entrada do "Borndeep", o barco da associação "Women on Waves", em Portugal.

Este navio, como sabem, é uma espécie de hospital ambulante que procede a abortos seguros e medicamente assistidos em águas internacionais, ajudando mulheres de países com legislações medievais como o nosso, que criminalizam o aborto.

Esclareço um ponto: Não sou a favor do aborto. Mas ninguém é a favor do aborto. Sou, isso sim, a favor da despenalização do aborto. E digo isto porque a franja da sociedade portuguesa que estigmatiza as mulheres que abortam gosta dessa confusão. "Somos a favor da vida e contra o aborto", dizem. Mas quem não é? E são a favor da vida das mulheres que todos os anos morrem em consequência de abortos clandestinos? E quantas das senhoras "de bem" que dizem isto não foram já a Londres ou Madrid "de férias"?

Enfim, à parte desta discussão que não é nova, está a proibição da entrada em Portugal de uma embarcação com pavilhão de um país da União Europeia. Os argumentos? Saúde pública (que a lei que criminaliza o aborto viola ao enviar muitas mulheres para apartamentos e caves sem condições para executar abortos clandestinos) e a ordem pública, pois temiam problemas e confrontos à chegada do barco a portos nacionais.

Essa lógica da ordem pública deve ser a mesma que durante quase meio-século proibiu manifestações em Portugal.

Ah, e infrigem directivas da União Europeia. Pelos vistos, os criminosos são os senhores Portas e Lopes.

Afinal menti. Sou a favor do aborto. Por favor, abortem este governo.

Antigo, sim

Ia responder com mero um comentário, mas dada a veemência de algumas respostas "promovi" a coisa a um post.

Estou verdadeiramente desiludido. Se os meus amigos lerem novamente o post intitulado "o mais antigo desporto do mundo", vão perceber que está encharcado em I-R-O-N-I-A. Um conceito que me é quase tão grato como o S-A-R-C-A-S-M-O. E isto porque sou um cínico, talvez?

Mas, refira-se, acredito mesmo na quase inevitabilidade do tal "adultério" (palavra tão forte que chega a parecer uma obscenidade, nas talvez a intenção seja mesmo essa).

Em suma, se isto fosse um teste, bem...eis os resultados

Sydney, admiro o teu raciocínio e perdoo a precipitação do teu juízo já que não me conheces assim tão bem para perceber a tal ironia. Nota: 9 (com possibilidade de exame em Setembro)

Susana, vejo que não perdeste ainda todo o sentido crítico. Acertaste em todos os pontos que queria frisar e ainda tocaste num ditado muito apropriado que quero desenvolver a seguir. E tens razão, se há amor a sério... Nota 16

Hugo e Paula, caros amigos, muito lestos a atirar os pedregulhos, né? Se no caso da Sydney ela nem me conhece bem e por isso lhe perdoo o erro e o raiocínio dela é bem interessante, no vosso caso...bem, Nota 0,0 para os dois.

Sim, aquele post era também um teste. Vesti a pele de Maria Madalena. Pequena lição de catequese: Maria Madalena era uma senhora de "reputação duvidosa" que ia ser apedrejada quando J.C. (vulgo Messias) passou na sua aldeia. Confrontado com aquela situação, o senhor (em caixa alta se preferirem) disse apenas:

"QUEM NUNCA PECOU QUE ATIRE A PRIMEIRA PEDRA"

E, como toda a gente sabe, e era um dos pontos que eu quis advogar, só não pecou quem não viveu.

O mais antigo desporto do mundo

É o mais antigo desporto do mundo. Implica corrida de velocidade, de fundo e meio-fundo, salto em altura da janela dos fundos, pugilato, luta artística em lençóis, tiro (se a coisa correr mal), natação (depende do cenário), além de complexos exercícios de táctica, estratégia, disfarce e (des)ilusão.

Falo-vos do adultério. Quase toda a gente já praticou este antigo e popular desporto de massas. E quem não o praticou vai, quase de certeza, praticar ou conhece alguém que já o experimentou, corre o risco de experimentar ou até que é um profissional olímpico (a proposta para modalidade de apresentação em Pequim 2008 já está em estudo).

Pronto, aqui se levantam as vozes indignadas de todos os meus leitores e leitoras. Bem, de quase todos. Ok, existe o amor e a fidelidade e isso tudo mas, amigos, é só uma questão de tempo.

É certo que falo contra a minha experiência, já que nunca pratiquei tal actividade. Bem, mais ou menos...hmmm...ok, nunca enganei nenhuma namorada, vamos dizer assim. É certo que uma vez ou outra surgiu a oportunidade de me inscrever numa das provas de adultério olímpico, mas sempre optei pela saída mais fácil, ou seja, acabei com a namorada para não a enganar. Limpinho, né? Honesto, certo? Errado.

Porque é que temos de magoar desnecessariamente a pessoa com quem estamos por causa de algo que, na maior parte das vezes, não passa de "desporto"? Exactamente, salto em altura da janela das traseiras, luta artística nos lençóis, ah...malabarismo com o registo do cartão de crédito (apenas para amadores, pois na alta-competição usa-se dinheiro vivo, "cash", espécimen"...vocês sabem o que eu quero dizer).

A monogamia é uma bela realidade, ok, não estou a dizer o contrário, mas para manter a saúde de uma relação, temos de, de vez e quando, saltar a cerca, certo? Certo...bem, quase.

Como quase os desportos ou medicamentos (porque o adultério pode ser terapêutico), há contra-indicações:

a) Nunca brincar com isto num momento em que a relação está fragilizada

b) Nunca o fazer com amigos do casal

c) Nunca, mas nunca o fazer se ainda não se sabe distinguir sexo de amor

E FINALMENTE, A MAIS IMPORTANTE:

d) Nunca o fazer se se ama a pessoa com quem se está. Perceberam? Mas também, quem é que acredita nisso do amor, né?

Férias

Férias. Uma palavra que normalmente se traduz em destinos mais ou menos exóticos, quartos de hotel, monumentos, viagens, aviões, comboios, carros e afins. Em suma, movimento.

Pois, mas não desta vez. Estas férias, para este gajo, significam estar perto de casa, acordar cedo, ir ao café da esquina, fazer compras no supermercado da vizinhança, estar com os amigos ou simplesmente estar, ou seja, o contrário de ir.

É que de há alguns anos para cá, o meu trabalho obriga-me a fazer tudo aquilo descrito no primeiro parágrafo. E férias deveria significar o contrário da rotina de trabalho, porque mesmo quando essa rotina parece excitante para o comum dos mortais , acreditem, pode ser rotina.

Ou seja, estou por cá. E sem dor de dentes :)))

Home sweet home

"I'm baaack!" Uff! Depois de uma semana a aturar a birra do Del Neri e a escavar no passado de Trapattoni, eis-me de volta a casa. Digo-vos, há sensações muito boas nesta vida, mas aquele momento qem que o avião toca com todas as rodas no asfalto da pista da Portela...inigualável.

Ok, viajar é bom e tal, e desde que comecei a trabalhar para a revista (DEZ aos sábados com o Record, comprem!) posso gerir melhor o tempo e até, imagine-se, fazer algum turismo. Mas amigos, é trabalho, nunca é a mesma coisa.

E depois, vamos confessar, adoro o meu país, as minhas coisas, este ar atlântico, esta atmosfera meio celto-romano-árabe que nos faz únicos.

E é por isso que me irrito tanto com ele e com o que poderia ser de bom se não tivesse tanto de tão mau. Mas enfim, depois acusam-me de querer mudar o Mundo. Sim, mas um bocadinho de cada vez. E este bocadinho de Europa era um bom princípio.

Enfim, estou de volta. Por pouco tempo, já ouvi dizer. Mas ainda tenho uma semanita de férias para estar aqui. E começo a gostar muito de aqui estar. Só isso.

Sexo e ovos mexidos

Quando me falam de hotéis, há duas coisas que me ocorrem imediatamente num exercício de livre associação que gostaria que comentassem: sexo e ovos mexidos.

Uma associação que não é assim tão disparatada, já que ambos são húmidos e saborosos. Ok, mas só os ovos mexidos são amarelos, eu sei. Se acham que não, então vão ao médico...rapidamente.

Não, a verdadeira razão para esta associação é que sexo e ovos mexidos são duas coisas que habitualmente só consumo em hotéis. Ok, nos bancos de trás de carros também (e nos da frente, já agora). O sexo, os ovos não que me deixam nódoas nos estofos. Pois, o sexo também, mas são mais fáceis de limpar. Acho.

Estão a ver? já estou baralhado. Tanta coisa em comum como é que não
hei-de os associar?

A verdade é que este post está viciado à partida. É que estou num hotel há três dias e enquanto bato nestas teclas, dois moços, um moço e uma moça, já agora, estão a fazê-lo no quarto ao lado. Sexo, não ovos mexidos.

Como é que sei isto? É difícil não o saber. Mais, pagava para não o saber, mas pagava muito mais para não os ouvir.

Como qualquer homem que se preze, sou burro. Asinino e inseguro. E gosto de saber que a miúda que está comigo não preferia estar a fazer qualquer coisa de mais interessante como ver a programação da manhã da RTP ou verniz das unhas a secar. Sim, gosto que suspirem, que gemam, que gritem até um pouco,admito. A subtileza não é o nosso forte.

Agora, coisa bem diferente é estar perto de um matadouro em actividade. E a senhora urra que nem uma desalmada, Ok?! É uma coisa impressionante. Vim para o quarto depois de um dia de trabalho, esperando relaxar um bocadinho e ler enquanto espero pelo jantar e sou assaltado por uma sinfonia de urros.

Sexo e ovos mexidos. Ambos são húmidos, saborosos e pouco elegantes. É um facto: dois seres humanos no auge da paixão não são nunca uma coisa elegante. Há suor, esforço, respiração ofegante e desordenada, fluidos corporais em abundância e em trajectórias imprevistas e imprevisíveis. O sexo é caótico. Tal como os ovos mexidos.

Estão a ver? Uma associação simples. Bem, enquanto estava concentrado a fazer esta bela análise, os senhores acabaram.

Mas ainda falta uma hora e tal para o jantar e estou com apetite. Será que o serviço de quartos me arranja uns ovos mexidos?

Cine Citá

Bene, esta é uma estreia, o meu primeiro post "estrangeiro". Escrevo-vos de Itália, de Milão mais precisamente, para onde me desloquei em trabalho durante uma semanita. Sim, anocas, o tal café terá que esperar mais um pouco.

Mas tirando a conversa fiada, que hoje já estou farto de escrever, queria apenas deixar um curtíssimo pensamento, melhor, uma descoberta:

Amigos, os itallianos são apenas portugueses com "soldi", qiue é como quem diz na língua de Petrarca, dinheiro, massa, tostanito.

Ok, as italianas (ou italianos, conforme os gostos) são muito atraentes e tal. Mas apenas alguns exemplares que foram bafejados com genes do Norte e Leste da Europa e que são altos e de olhos verdes e tal. Mas, vendo bem, também temos exemplares desses portanto, insisto: o povo italiano é apenas uma versão novo-rica dos portugueses.

É claro que são pobres quando comparados aos alemães e aos suecos, mas têm uma coisa: um talento latino para gastar o dinheiro. Tratam-se bem, vestem bem, comem bem, vivem bem.

Bolas, quanto mais venho a este país mais me convenço: para o bem e para o mal, é o que temos de mais parecido com o velho "Portogallo" e o único país da Europa que conheço (e já são uns poucos) onde era capaz de viver. Viva a Itália.

PS: Desculpem a superficialidade do texto, mas é um desabafo mal parido num dia em que já não consigo arrancar melhor da carola. Beijinhos e até ao meu regresso.

Bem-vinda

Apesar de nunca termos sido formalmente apresentados, gostaria de anotar a presença da elefanta mais leve do mundo virtual.

Bem-vinda ao meu mundo, Sidney